No me atrevo a soñar por miedo a que me decepcione la realidad insurgente, la consciencia excesiva de lo real, la que hace ese sueño imposible. No sé concebir una vida sin sueños porque temo a la ilusión infundada, porque tengo miedo a la esperanza frágil. ¿Quizás temo la caída más que adoro la subida por las rocas del sueño? No entiendo la vida sin ilusiones, pero me asustan los sueños que las crean: terminan por anidar incontrolados mitos en los sótanos de la consciencia. Un día, salen a la luz, y me doy cuenta, de lo frágiles que eran esos castillos en el aire, torres de naipes que el viento tira, cartas y cartas que caen una detrás de otra. Pero cómo vivir sin sueños, si me acuesto acariciado esperanzas. No me atreva a dejar ir la mente tras sus pasos. No oso soñar, no me atrevo. Cuánto miedo da la caida. ¿Demasiada conciencia de lo real, lo imposible? Pero... ¿y si los sueños, los deseos, las esperanzas, se cumplen?