Me han quitado el juicio. Lo vendo seminuevo (por no decir a estrenar). Confieso que no esperaba que fuese tan poco doloroso. Lo hubiese hecho antes. Desde el viernes vivo en un estado de atontamiento continuo... Como si me hubiese fumado todo el costo de Marruecos. La pena es que comienzo a sentirme persona (cinco días después, no está mal). Interesante, de todos modos, esto de que te extirpen el juicio.

Hacía siglos que no sabía de él, pero seguimos siendo capaces de entendernos. Ojalá fuese posible conservar el contacto con todas las personas que aprecias del mismo modo. Pero hay quien nunca contesta tus llamadas, mensajes, emails.... Hay quien ha decidido eliminarte de tu vida. El olvido no es la mejor forma de superar algo. La memoria siempre vuelve. Pero no seré yo la que dé lecciones a nadie. Es un día brillante, y hermoso, y no quiero pensar en toda la mierda de que se está cargando mi mochila de un tiempo a esta parte.

Ya es difícil sobrevivir a tu propia incapacidad ocasional para hacer lo que tienes que hacer. Pero a veces se hace más complicado, y la pelea diaria es con la incompetencia de otros. Hay pocas cosas tan tristes de ver (y sufrir) como una persona con un puesto de mando que nunca jamás ha estado debajo de esa posición, ni ha trabajado en el ramo que trata de dirigir. No es excusa, pero estos días no he podido escribir demasiado. Estoy enferma de incompetencia ajena, de hastío, de mala leche, de cansancio… Enferma por esa sensación de encontrarme al borde de tirar la toalla, esperando la gota que desborde el vaso…. No es excusa, pero es la razón de este abandono…Aunque tengo la sensación de que muy poca gente, si acaso alguien lo ha hecho, se habrá dado cuenta de mi ausencia. Las hay peores, ¿no?

PD: turista, te echamos de menos.....

Amé.
Y el recuerdo silencioso del amor
llegó a vuelta de correo...
con más de cinco años de retraso

Lloré.
En la soledad tupida de los golpes
Que nunca había recibido...
para olvidar las cicatrices de los vividos.

Reí.
Con todas las risas falsas más perfectas,
mordaces e infelices...tímidas y sinceras
sonrisas que no volverán.

Hablé.
Con la incontinencia de una lengua hastiada
de silencios y versos apartados...
y olvidé encerrar mi corazón entre estas páginas.

Me entregué
en alma y cuerpo al sentimiento,
incumplí promesas, revelé secretos,
conté golpes, devolví rasguños...

Temblé
Por un sueño mal cerrado
y por el dulzor cálido de un beso

Y a cada sentir, cada verso de menos
en estas páginas, sentí, recordé ...
y a veces olvidé,

que sigo viva.

Cuando alguien te cuenta un secreto, lo hace como si te hiciera un gran favor. Y picamos. Comienzan a contarnos algo, nos dejan a medias y utilizamos nuestras mejores artes para conseguir la historia completa. Previa advertencia "pero no se lo cuentes a nadie" Luego te preguntas para qué querías saberlo. ¿Cual es la gracia de saber algo que no se puede decir, que te reconcome por dentro cuando se comenta algo del mismo tema? Claro, se desahogan, y nos dejan a nosotros la necesidad de contarlo... ¡¡Qué listos!!

Cada linea de autobuese tiene su propio loco. Entendiendo como tal a los médicamente diagnosticados. Y excluyendo a los pobres conductores, que reciben tal epíteto de las señoras que visitan su vehículo de vez en cuando. Decía que cada autobús tiene su loco. Viajan a no se sabe dónde o para qué, y la mayoría ni siquiera buscan un asiento al entrar. Los conocemos porque no parece importarles cuál es el comportamiento apropiado en un lugar en que nadie se mira a la cara.

Antonio habla siempre muy alto, aunque nadie parece acompañarlo. Y cuenta su vida a todo el que viaje solo. Nació en un pueblo de Ourense, si hemos de creerlo, y sus padres murieron hace poco, quedando libre al fin de sus cuidados, según el agobiantes. Viaja cada mañana a la ciudad, para ver a la gente en los parques. Hace clasificaciones. Sobre las razones para la ociosidad de los que pasean a esas horas intempesti... (... sigue)

Rosendo es un hombre que ha tenido todo lo que se le supone a un hombre de unos cuarenta años. Mujer, hijos, un puesto de directivo, una casa con jardín en las afueras, un perro. Un día se estrelló en el coche, pasó seis meses en coma profundo, y tuvo la mala suerte de despertar. Es tierno, con la agresividad de un niño, que responde a una voz firme con puro terror. Es enórmemente metódico en todo lo que hace. Lee todos los periódicos que caen en su mano cada día. Y pregunta a cada instante quien es cada persona, qué hacen, cómo respiran. Tiene una increible curiosidad por el mundo que acaba de descubrir. Dice que firmó el divorcio a su mujer porque ya le llegaba con cuidar a tres niños. Y ahora viaja cada día en ese autobús destartalado, para tomar el café en una ciudad dormitorio, porque dice que en su pueblo se siente observado, criticado, juzgado. Y eso lo cabrea mucho. "No deberíam... (... sigue)

Anteayer descubrí un nuevo loco en la línea de Antonio. Es un hombre de unos treinta años. Pasea con una bufanda anudada a modo de turbante, una chaqueta de piel reluciente, el pelo cortado como a machetazos, y una inevitable flor ajada entre sus manos. Gruñe a cada frenazo, cede el asiento a todos los que entran, y mira de un modo que da un poquito de miedo. Como si no tuviera ya nada que perder. La gente apartaba su mirada. Al percibirlo, el loco que todavía no tiene nombre se ponía frente a ellos, acercaba la cara como si fuera a estrellarse contra ellos, y luego gritaba bien alto "¿Qué escondes? ¿Por qué no me miras? ¿Por qué te apartas como si te diera miedo? ¡Mírame a los ojos, como si fuera una puta persona!"

A veces pienso si no habremos encerrado en manicomios, etiquetado como locos, a aquellos que tienen demasiada lucidez para vivir entre nosotros, en esta historia de f... (... sigue)

Me cruzo por la calle con un chico al que conocí hace un tiempo. Es griego, estudió cuatro años en Edimburgo, lo conocí en Cardiff. Ahora trabaja para una multinacional estadounidense, y ha sido enviado a España para gestionar un contrato de colaboración con una empresa libanesa. Hablamos, claro está, en inglés.....Eso debe ser la globalización.

Son las sillas, las mesas, los cubiertos y los armarios de nuestras vidas. Gente con la que interaccionamos lo justo y necesario para servirnos de su trabajo, y ni un gramo más. Vigilantes de seguridad a los que nadie saluda. Camareros cuyo nombre recuerda tan sólo el dueño del local... a veces. Cajeras y dependientes con los que no cruzamos una sola mirada. Porteros y recepcionistas cuyas caras no recordaremos. Limpiadores y asistentas a los que algunos, sólo por el hecho de pagarles, creen poder tratar como a un perro vagabundo. Taxistas y conductores de autobús, que trabajan bajo silencios -en el mejor de los casos- de la múltip`le y continua compañía...

Gente de la que nos servimos para hacer nuestra vida más fácil, y de la que muy raramente sabemos más que su profesión. Caras que no reconoceríamos sin el uniforme o puesto que los define ante nosotros como no-personas. Obstácu... (... sigue)

Así describe su situación el capitán de un barco atrapado en el puerto de A Coruña desde hace 6 meses. El 23 de agosto, en plena vorágine del Prestige, el gobierno detuvo a un barco ante la costa de Galicia. Lo acusaban de contaminar con hidrocarburos. El dueño del Spiridon, que así se llama el desgraciado barco, pagó la multa inicial para liberar su buque, pero este lunes cumplieron 6 meses de estancia en la ciudad de A Coruña.

La paradoja es que el Spiridon es un barco dedicado al transporte de ganado. Acababan de descargar en beirut 1500 vacas. Su única carga en aquel momento era el estiércol -materia orgánica, comidita para los peces-, que trataban de limpiar sus tripulantes cuando fueron avistados por un helicóptero de vigilancia costera. En un área de 200 x 500 millas una embarcación consiguió recoger una sola muestra de agua contaminada... de "chapapote". La muestra se tom... (... sigue)

¿Qué ves?

Odio los ordenadores... ¿por qué de repente me desaparece un artículo con sus comentarios y todos los coments de los otros? En fin, decía el desaparecido "artículo"

Sólo los peces muertos nadan con la corriente

( A lo que seguían sabias digresiones sobre biología de la mano de G y Turista)

mierda de informática