Las calles, desiertas. Miles de personas encerradas en bares, casas, y un estadio. Un extraño silencio nunca visto, ni en la huelga general más secundada -algo que les afectaba de verdad se debatía en ellas-. Luego, vinieron las lágrimas, cientos de personas llorando por la calle. No las merecieron 200 muertos a cierta distancia de aquí, pero sí el fracaso 23 tipos en calzones.

En la radio, un tipo habla quedándose dormido. Creyéndose el Dios de la cultura alternativa, selecciona canciones de África, Sudamérica, o los países bálticos -como si todo fuese lo mismo-. "Tremebundos hallagos melódicos" que suenan todos, o casi todos, a rancia música yankee, intercambiables, sin conexión alguna con su origen. Y cuenta, a quien quiera escucharlo, que en la cale xxx de Madrid, tomando la que sube por el museo...... a unos metros, allí, hay un restaurante en que ponen unas carnes braseadas, y después vienen bandas senegalesas y japonesas.... y de verdad que la música... y las carnes....
lo imagino proponiendo a la cadena ese programa. "Pincho canciones de países chungos que suenan todas igual mientras la gente me aclama como a un dios. Con tres cintas y un poco de imaginación me las apaño, tío, bajo presupuesto, y mi tiempo de gloria. "