Rosendo es un hombre que ha tenido todo lo que se le supone a un hombre de unos cuarenta años. Mujer, hijos, un puesto de directivo, una casa con jardín en las afueras, un perro. Un día se estrelló en el coche, pasó seis meses en coma profundo, y tuvo la mala suerte de despertar. Es tierno, con la agresividad de un niño, que responde a una voz firme con puro terror. Es enórmemente metódico en todo lo que hace. Lee todos los periódicos que caen en su mano cada día. Y pregunta a cada instante quien es cada persona, qué hacen, cómo respiran. Tiene una increible curiosidad por el mundo que acaba de descubrir. Dice que firmó el divorcio a su mujer porque ya le llegaba con cuidar a tres niños. Y ahora viaja cada día en ese autobús destartalado, para tomar el café en una ciudad dormitorio, porque dice que en su pueblo se siente observado, criticado, juzgado. Y eso lo cabrea mucho. "No deberíamos juzgar a la gente a la que no conocemos. A lo mejor yo soy mucho más feliz ahora de lo que lo fui mientras era normal, estúpidamente normal."