Las agujas señalan, mortecinas,
las horas que pasan de tu ausencia.
La oscuridad, el viento en la ventana,
la memoria dulce e insistente,
me niegan el descanso de sentirte.

Y parece que la noche inquieta
quisiera morirse entre tus brazos.
El calor y abandono
de tus labios cansados
es mi sueño.