"Muere al precipitarse al vacío desde un séptimo piso"

Un cuerpo destrozado tras caerse desde un séptimo piso, tirado en la acera. Gente que pasa. Gente que mira desde todas las esquinas del cruce de calles que el azar, otra persona, o ella misma escogió como lugar para terminar su vida.

Un hombre camina por la calle, pasea para calmar su depresión, para distraerse. Algo cae a sus pies, el cree que una bolsa. Levanta las ramas del arbol que el bulto tiró en su camino. Entre las hojas, el rostro de una mujer, más o menos joven.

Un grupo de jóvenes, algo apartados, miran preocupados un bulto en la acera, cubierto por un plástico dorado. No responden, no han visto nada, no saben nada. La policía sube a recoger pruebas a una vivienda y ellos los acompañan. La mujer, quizá tenga 20 años, camina despacio, silenciosa, lívida.

Un grupo de curiosos mira de reojo el partido, en la televisión del bar de la esquina. Frente a ellos, policías, cámaras, grabadoras, sirenas, jueces, guantes de latex, maletines... Un plástico amarillo cubre el bulto que todos miran, sin mirar. España no ha marcado ningún gol, pero en esta calle tampoco se cantaría. La calle, repetuosa, llena de ojos brillantes, está de luto.

Hace unos minutos me paseaba al lado de un cadáver. Me sentí como si pasara junto a un muro en ruinas, una tienda cerrada, un político que se hace el importante, un vendedor de proyectos ilusorios...