- ¡Eso no es justo! –el chico gritaba al teléfono móvil. Se quedó mirándolo con fastidio, era obvio que quienquiera que estuviese al otro lado había dado la conversación por terminaba.

La exclamación se perdió en el silencio por unos instantes. Los habitantes casuales de aquella marquesina siguieron ignorándose, manteniéndose a dos cuartas de distancia, pese a que si se acercasen algo más, aquella chica con el carrito del niño no estaría empapándose. El rabillo del ojo tomaba notas sobre las ropas, los gestos, las edades, las palabras que se decían los demás, para criticarlos luego. Al lado del chico, una mujer murmuró de repente:

- ¿Y qué es justo? –casi escupió para sí las palabras.

En este mundo –quiso decirle- unos nacen para sufrir toda la vida, mientras otros pasan por ella creyendo que el dolor es lo que sientes cuando vas al dentista. Unos viven 90 años de dolor, heridas, ausencias, soledad, desgracias, muertes… Y lloran al verse enfermos porque no quieren abandonar este mundo que ha sido tortura para ellos. Otros no conocen más dolor que el de echar de menos a alguien que vive a cuatro manzanas, no tener algo que desean, pelearse un día con un amigo… Y claman por la muerte para dejar de sufrir.